Fujo como se houvesse perigo
no branco que me chama aos gritos.
Ouço. A princípio ignoro.
De novo, então eu olho.
As idéias estão tão incolores
Roubo então das flores?
Não consigo. Não posso.
O máximo, e com sacrifício,
é o tom de quando estão podres.
Justamente quando já perderam todo o sentido
de serem o que são.
Já não há odores e beleza para admiração.
Ilustração: Adelaide Teles
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