tombos

Já foi sangue
Já foi pus
Já foi casca

Foi o bastante
para um basta

Agora é pele
com uma pequena marca
ingênua pede:
-Não mais caia!

O tombo pode ser sonso
mas o que o sucede
nunca se disfarça

Foto: Paulo Alexandre Guia

Após

O ano começa

O escândalo da festa
e dos fogos
já não interessa

Dias que sopro
e que voam pelos meses

Os ignoro sem pressa
preocupada apenas
em matar fome e sede

Até que chega o Natal
meu único lembrete
de que chega mais um final

Foto: WEB.

dois mil e dez

Purpurina lá no alto,
no asfalto eu:
- Me contamina com esse brilho
que ignora qualquer breu?

...

entre fogos e copos
entra dois mil e dez
na entrada me entorno
banho de champanhe
da cabeça aos pés


Foto: Jose Jorge Calinas Ribeiro

Reflexões natalinas

A única expectativa boa e saudável que vivenciei foi no Natal. Ou melhor, nos natais. Todos na minha infância. Eu esperava a boneca mais linda de todas. Ganhava. Eu aguardava saborear a melhor das tortas de nozes. Comia. Eu sempre esperava mais. E bem mais vinha. Minha volta para casa era radiante, assim como o dia seguinte, com aquele cheiro de brinquedo novo no quarto. O natal tornou-se então a data mais esperada do ano, superando até o aniversário. Mas com o tempo a vida me ensinou justamente o contrário do que acontecia nesses narrados momentos. Uma lição oposta à gostosura das ceias: grandes expectativas geralmente tornam-se grandes decepções. Quanto mais velha eu ficava, melhor eu entendia esse processo. Até que ele se estendeu para o Natal. Na adolescência eu ainda alimentava uma certa expectativa pela data, mas nunca mais ela foi a mesma. Eu até ganhava presentes aguardados e saboreava a comida especial que parecia só existir na última semana de dezembro. Porém, Papai Noel tinha levado a magia. E nunca mais trouxe desde que deixei de acreditar nele. Mas de qualquer forma, o Natal não deixou de ser especial, pois é nele que vivencio uma falta de expectativa saudável e inteligente que eu devia estender para o resto do ano. Hoje não espero nada demais do Natal e realmente ele não se torna nada além disso. E assim eu volto para casa com uma felicidade tranqüila que me faz bem. Talvez seja o que chamam de paz.

Foto: Natal de 2008.

pin-céu de verão

Luz amarela que entorna
uma mancha nas manhãs
antes tão tímidas
e sem tons de rosa.

Se tornam então desinibidas
tão cheia de formas
todas pinceladas com a tinta
de uma reforma cotidiana
e de misteriosa mão de obra.

Ilustração: Sun and Life, Frida Kahlo (1947).

Livre arbítrio

Um atrito. Crio.
É o vazio do tempo
livre
arbítrio
do qual pertenço
no qual invento
adendos de um contrato
sem prazo
de vencimento.

Ilustração: WEB.

verá no verão

esse lugar
verá um verão
que será
como no sertão
com o mar
de distinção
Ilustração: Cordel

uma espécie de sarna pscicológica

não sei que troço que dá
que me coço
para parar de coçar

Ilustração: Robert Burch

Faço das palavras dele, as minhas

Achei um vídeo com o Leminski no youtube onde ele coloca em palavras uma das minhas últimas constatações. Na verdade ainda nem havia se tornado uma de tão embrionária que era. Apenas uma idéia solta que vinha toda vez que abria esse blog. As palavras: “A poesia, ela é um fenômeno etário, em determinado momento. Aos 17 anos todo mundo é poeta, junto com as espinhas na cara, todo mundo faz poesia. Homem, mulher, todo mundo tem seu caderninho lá dentro da gaveta e tem seus versinhos que depois ele joga fora ou guarda por mera curiosidade. Ser poeta aos 17 anos é fácil, eu quero ver alguém continuar acreditando em poesia aos 22 anos, aos 25 anos, aos 28 anos, aos 32 anos, aos 35 anos, aos 40 anos (eu estou com 41), aos 45 anos, 50, 60 anos”. Qualquer coisa que eu diga agora é irrelevante. O mestre sabe das coisas. E eu definitivamente não sei o que é rascunhar meu caderninho faz tempo. Espero que seja excesso de trabalho e não a idade. Embora a idade sempre traga mais trabalho. Talvez eu tenha que encontrar outra forma de alimentar a minha poesia. O ócio é um alimento que já não posso mais comprar. Nem mesmo roubar. Extinguiu-se da minha realidade.

Ilustração: Delírios e suspiros

cadarços desamarrados

o espaço é escasso
nem dá
para tropeçar no cadarço

então nem o amarre
aguarde até que chão
procrie e escape


Tela: The artists wife, de Egon Schiele

co(m)

nosso contrato
é (com) viver
com trato

Ilustração: WEB.

Alimentada de fome

De tão presente, faz falta. De tão abundante, acaba que se torna escasso. Dessas contradições me alimento. E é por elas morro de fome. Na verdade não reclamo, agradeço. Agradeço sempre. Ainda que meu estomago às vezes doa. Se pudesse ajoelhava. Mas não é possível. A vida pede passos. Peço então desculpas de pé. Já sei que estão aceitas. Agradecida mais uma vez.

Foto: WEB.

Doce de leite

Na minha parede de imã muitas fotos. Algumas de uma bebê branquinha como leite. A infância e adolescência passaram e a falta de cor permaneceu. Minha mãe forçava, mas eu detestava a praia. Preferia a TV. Preferia as guloseimas enquanto assistia TV. Falava mal. Dizia rebelde que ficar assando como frango no forno não tinha sentido. Foram necessários 20 anos para eu comer o prato que tanto cuspi. E com detalhe, com muito gosto. De repente me apaixonei pela praia. Era uma gringa. Agora me entendo como uma carioca legítima. Sábado e domingo de primavera e verão corro para praia. E durante a semana ainda tento encaixar um mergulho entre a faculdade e o trabalho. Na gaveta dos biquínis não param de chegar novidades. A última foi um biquíni de zebrinha. Nunca imaginei que teria gosto em comprar coisas do tipo. Às vezes me questiono o que causou essa mudança que hoje tanto espanta minha mãe. Acho que sempre tive uma paixão platônica pelo sol. Eu o amava, mas as inseguranças infantis e juvenis me faziam crer que ele não sentia o mesmo. Bobeira, graças a deus superada uns quatros verões atrás. E na minha parede de imã já tem fotos de uma moça com uma cor, digamos, de doce de leite. Gosto muito.

Foto: Último sábado - Praia de Camboinhas.

Cobertor no calor

Enganos e mentiras
são os panos que encobrem
enquanto a verdade brilha
e cega. Se acoberta
mais uma vez...


Foto: Gregoria Correia

desobedoente

desobedeço o médico
abraço os copos
assépticos ao avesso
micróbios que não vejo
então encosto, molho
e beijo
sem modos...

adoeço

Foto: do celula.